som

Não tenho vontade de escrever. E ela me diria, de chofre: então, não escreva.
Despertei com aquela frase meio gasta na cabeça e dela não consegui me livrar ao longo da manhã: "A vida é uma história contada por um idiota, cheia de som e fúria, que não significa nada..."

dia 26

Todos os aniversários, todas as festas me levam inevitavelmente a esse dia 26 de janeiro. E eu torno a rever todos os momentos daquela tarde de verão. O hospital, o vestido listrado de azul e branco, o maiô vermelho que ela usava na véspera. Não consigo saber nada do seu último aniversário, nenhuma imagem daquele último 26 de janeiro. E então, com medo, repito eternamente o nosso primeiro encontro, repito para não esquecer.

L.G.

De quando em quando tenho ímpetos de lhe fazer rasgadas declarações de amor. Mas termino por me ater à simples recordação de todas as palavras doces que ele me entregou ao longo dos anos. Da segurança que só o seu afeto sem medida me traz, do riso que só as suas histórias conseguem despertar. O correio anda meio parado, amor. Porque eu continuo a dar voltas no mesmo lugar, a me perder em culpas que não sei perdoar. Aquela velha ladainha.